El surco se extendía infinito frente a nuestros ojos. Tampoco ese día se
cumpliría la norma, pero ¿a quién le importaba? En aquella escuela al
campo nos ejercitábamos realmente en una práctica muy extendida por todo
el país, la de simular que trabajábamos. Cuando los profesores nos
observaban, doblábamos la espalda y fingíamos arrancar las hierbas malas
que rodeaban las espigadas plantas de tabaco. Si se iban, volvíamos a la
posición horizontal para hablar de nuestra principal obsesión de
adolescentes que ¡sorpresa! no era el sexo sino la comida.
Esa mañana, la máquina de regadío estaba parada en medio del terreno y
parecía un albatros de amplias alas atascado bajo el sol. Mis amigas y
yo nos metimos en la cabina vacía, tocamos la palanca, los botones, el
timón. Saltamos sobre el remendado asiento y fantaseamos con que aquel
trozo de metal chirriante iba a echar andar y mojaríamos con su riego a
todos los estudiantes. Nos reíamos por anticipado, pero ni una sola gota
salió de los larguísimos tubos que se extendían a ambos lados. Sin
embargo, mientras husmeábamos aquí y allá nos topamos una lata con unas
frutas raras. Tenían la forma de un pimiento, pero el color iba del
amarillo al anaranjado intenso y una semilla les colgaba por fuera.
Jóvenes urbanas, atrapadas entre las carencias del racionamiento y el
colapso agrícola, no había forma de que supiéramos que aquello era un
"marañón".
Les hincamos el diente de inmediato. Dulce, suave y después, cuando la
boca comenzó a resecársenos, pensamos que nos habíamos envenenado.
Corrimos horrorizadas, gritando. La carcajada del profesor duró largos
minutos. Cuando la sensación astringente pasó, nos quedó el deseo de
morder otra vez esa textura que ya había sido cantada en las décimas
guajiras, mencionada por nuestros abuelos y pintada por algunos pinceles
del siglo anterior. Quedé impresionada por aquella fruta prohibida de
nuestro paraíso socialista. Pasarían casi veinte años antes que la
volviera a encontrar.
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